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Decía que soñaba con ser como Mahoma. Era difícil no topárselo varias veces al día, volando en su alfombra mágica. Era sorprendente para alguien tan perfeccionista y calculador como yo que para alguien como él no existieran los límites. No había nada que separara su realidad de su imaginación. Había aprendido a soportar el dolor y todos los que de verdad lo conocían, lo admiraban por eso. Aunque los que no, lo odiaban, por lo mismo; por insensible. Había tenido una vida dura y ya a los doce años había vivido todo lo que se puede vivir. Dominaba sus sentimientos, piloteaba sus pensamientos y manejaba sus sentidos a la perfección. Fingía a la perfección. La única vez que respondió cuando le pregunté cómo lo había logrado, me dijo: “Después de mucho escuchar una palabra, hasta pierde sentido”.