¿Hace cuánto que no escribes las cosas que antes solías escribir incluso en tu memoria?
¿Desde que la viste?,
O mejor dicho,
Desde que viste lo que solía ser ella.
No sientes siquiera rabia.
Es algo extraño, quizás en tu lugar habría hecho lo mismo que ella.
No sé mucho,
No entiendo bien que sucedió,
Ni cómo.
Sólo sé que ahora mismo suena el teléfono,
Y yo no tengo nada que decir
No puedo pensar en nada más que en esto.
Y seguir con tu vida.
¿Pero cómo? si el pasado es parte de ella,
Y ella es parte de ti.
Es lo mismo que me pregunto yo ahora: ¿por qué mierda lo hiciste?
Si te conociera, te odiaría.
3 comentarios:
wuau. gracias por el comentario. ME CAYó EXCELENTEMENTE BIEN. es un buen texto y te lo agradesco a gritos.
jaja, tu existencia me recuerda que ALGUIEN ME ROBÓ PULP FICTION!!. ¿puedes creerlo?, la sacaron de mi colección de películas, y desapareció, me di cuenta hace un par de semanas. Sigo enojado.
de hecho... ¿cachaste ese cuadro de Grant Wood que es como un pueblecito con una Iglesia?, no sé porqué, pero me recordó el pueblito-maqueta de Beetlejuice, pero hace tiempo que no la veo así que en una de esas miento...
Sí, sí. A Tim Burton le deben gustar esos cuadros....
Ja, eso, gracias por el comentario.
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